Quien a hierro mata a hierro muere (II)

Painting by Shay kun

                                            

                                                      QUIEN A HIERRO MATA A HIERRO MUERE (II)

(Un cuento de Halloween)

Puedes leer la primera parte pinchando AQUÍ

Tan solo cinco minutos después, la lluvia había adquirido intensidad y el airecillo frío mecía con más brío las copas de los árboles. Aunque el limpiaparabrisas intentaba descorrer con ahínco la cortina de agua, ésta volvía a cerrarse una y otra vez obligando a Martín a reducir la velocidad de mala gana. Tenía prisa por llegar a casa, ducharse y cambiarse, había quedado con los colegas a las once y, muy probablemente, se reunirían con las chicas. Gloria también estaría y no era cuestión de ponérselo en bandeja de plata al imbécil de Mario llegando tarde. El muy capullo no perdía oportunidad de ganar puntos frente a ella pero, por descontado, que no sería a su costa.

La dulce voz de Birdy sonaba en la radio asegurando que "people help the people" y Martín pensó, sin percatarse de que lo pensaba, que la melodía se integraba muy bien con el paisaje oscuro y lluvioso, la carretera desierta y los susurrantes árboles. Por un instante se sintió relajado, menos ansioso por llegar a casa. Le gustaba la música tranquila, motivo más que suficiente para ser blanco fácil de las risas y puyas de sus amigos, "muy machotes" en sus preferencias musicales.

      -Martín eres el moñas del grupo, asúmelo.

      -La delicada damisela, jajajaja.

      -¿Qué os parece si os mando a la mierda de una patada en el culo?

      -¡Uuuuh, qué mieeeedo!

      -Anda y que os vayan dando por donde amargan los pepinos, cabrones.

Miró de reojo el reloj del salpicadero y pisó el acelerador. Mejor no retrasarse.

                                                              ♣♣♣

          El móvil sonó en el mismo momento en que detenía el coche en el arcén. Notaba las tripas retorciéndosele en el estómago como una enorme serpiente al asfixiar a su presa, le temblaban las manos lastimosamente y había perdido fuerza en las piernas. Simplemente, era incapaz de seguir adelante.

    -Sí Emilia, voy de camino -dijo nada más descolgar, en un tono de voz sin inflexiones.

    -¿Recogiste el traje de la tintorería? La voz del otro lado sonó áspera y él cerró los ojos e inspiró profundamente antes de responder en el mismo tono sin matices.

     -No, lo olvidé.

   -No importa Alberto, seguramente no me oíste ninguna de las diez veces que te lo repetí esta mañana. Se escuchó un clic al otro lado, la línea quedó muda y él volvió a inspirar sintiendo que no le entraba suficiente aire en los pulmones. Colgó también y arrojó el móvil sobre el asiento de al lado. ¡Al diablo! Manipuló el volante en medio de la carretera desierta, para dar la vuelta bajo la lluvia que golpeaba con fuerza el capó del coche y rodó con precaución, la vista clavada en el frente, como un autómata con una sola idea fija en el cerebro. Nadie se cruzó en su camino; nadie, por tanto, lo habría visto... Aquél ciclista debía continuar tirado (muerto) en el centro de la carretera (con la lluvia repiqueteando sobre el anorak amarillo mientras se mezclaba con su sangre formando un reguero turbio)

  -¡Por Dios cállate! -le suplicó en voz alta a su explícita imaginación. ¿Por qué no se limitaba a hacer una llamada, dar parte del accidente y tomar las de Villadiego? No quería líos, sólo eso le faltaba.

Vio luces a través de la lluvia, se aproximó a ellas aminorando la marcha. Detuvo el auto y, con el estómago en la garganta, bajó.

Otro coche estaba parado a un lado de la calzada, alguien caminaba cubriéndose con un paraguas en dirección al arcén contrario.

   -¿Qué ocurre? -preguntó.

   -Han atropellado a un ciclista, creo que está muerto -respondió el individuo, sin detenerse-. Hay un coche ahí, se ha estrellado contra un árbol. Acérquese, igual podemos ayudarle.

Ambos hombres se aproximaron al automóvil. Salía un poco de humo del motor, el impacto debió ser fuerte porque tenía la parte delantera destrozada. Una rama había penetrado a través de la luna delantera.

    -Es un chaval -observó el desconocido-. ¡Por el amor de Dios, le ha atravesado la rama! Creo que también está muerto. Voy a dar parte, no podemos hacer nada.

Alberto Arenas, a punto de vomitar, continuó escudriñando el interior del coche por si detectaba algún movimiento que indicara que el muchacho todavía vivía. Pero no. Sólo la radio, que no parecía haber sufrido daños irremediables, seguía desgranando el estribillo melancólico de la canción de Birdy "people help the people and if you homesick, give me your hand and I´ll hold it..." La gente ayuda a la gente y si estás nostálgico dame tu mano que yo la sostendré...

Continuará...

QUIEN A HIERRO MATA A HIERRO MUERE (segunda parte)

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Ana Sefern