Bailarina

Painting by Meredith Hannon

Danza, sueña, diáfana y etérea,

con la fragilidad de la que nace tu fuerza.
Gira en el fragor de la tormenta

impulsada por el viento que a las olas canta 

y tu ilusión alimenta.

Baila, bailarina, que parece que flotas

sobre una liviana nube
de la que, cálidas, se desatan las gotas.
Danza, gira, baila, bailarina, 
enroscada en tu espiral de sentimientos,
en tu tormenta y en tu calma,
serena o desconsolada, tú,
simplemente, baila.
Ana sefern

Flores sin Nombre

Cosmos Road by Barbara Philip´s

Crecerán las flores en las márgenes del camino.
Asomarán pletóricas por entre la hierba 
mojada de rocío.
No serán rosas, 
no serán narcisos,
no tendrán nombre, 
salvo para los entendidos.
Pero sí tendrán vibrantes colores, 
rosa, azul y amarillo
desafiando en la alborada,
al sol naciente, al cielo añil y al aire limpio.

Ella alargará su mano fina, 
cortar querrá un buen puñado
y formar con él un ramo 
para alegrar su hogar umbrío.

Pero luce tan hermoso aquél viejo camino
casi siempre gris, desfavorecido,
que no querrá estropearlo 
dejando en él huecos vacíos.
Y recorrerá despacio el sendero 
por entre un gozoso pasillo de flores vivas
que, agradecidas, acunarán su ensueño. 
Ana Sefern

Palabras Mudas

Palabras mudas que no son simples palabras, 

palabras con las que no se atrevería el viento 

ni el tiempo podría borrarlas. 

Pero estaban escondidas en el arcón de los silencios, 

atrapadas con la razón, la desgana

y mi fama de charlatana.

Hace tiempo que pasó su tiempo 

porque a nadie le interesó escucharlas,

se mudaron del arcón a una balsa de agua  

donde crecen el verdín y las algas.

Y ahí se quedarán, para siempre, estancadas.

Ana Sefern

Asomada a la ventana

           

Asomada a la ventana, dejándose bañar por la luz de la luna, cerró los ojos. Sentía así que podía fundirse con el entorno, sentía vibrar en su interior cada pequeño sonido del campo en esa insomne noche de verano. Los sentía muy adentro, los escuchaba, los respiraba.  

La brisa era una imperceptible caricia sobre su piel sudorosa y no lograba mitigar la desazón. La noche se conjuraba contra ella con todos sus elementos, la desvelaba, la acercaba a sus pensamientos más recónditos, le removía el espíritu sin compasión. Los sonidos del silencio eran gritos, si les prestaba atención. Y ella lo hacía.

El delicado chasquido de una ramita al quebrarse, dos o tres grillos conversando a distancia, un breve trino adormecido, el clu-clú de algún renacuajo nadando en el sifón de riego, al otro lado del camino. Los árboles parecían quietos, sin embargo, susurraban como si velaran a un enfermo. Un gato deambulaba bajo ellos con su paso almohadillado y cauto pero, en aquella quietud, no le pasó desapercibido.

El motor de la nevera, en la cocina, trabajaba a sus espaldas. El tic-tac del reloj de la mesilla marcaba los segundos infatigable. Un coche pasó raudo por la lejana carretera. Se preguntó inconscientemente a dónde iría, aún cuando no esperaba ni deseaba respuesta. 

Su mente empezó a tejer un poema que no concluyó. Inició un segundo. En momentos así, siempre le salían los más melancólicos, los que bebían directamente de su yo profundo aunque los rechazara sistemáticamente. Aunque sucumbiera, invariablemente, a su magnetismo.

No puedo olvidar aquellas notas encadenadas, 

siento todavía mis latidos de entonces. 

Rememoro tus gestos, tu mirada, mis temblores.

No puedo olvidar los olores, tan ricos y dispares.

Los temores.

Recuerdo las ausencias, 

los encuentros ya carentes de sentido.

El frío.

No puedo olvidar la herida, la sal vertida,

el nudo que estrangulaba las entrañas, 

subía y me ardía en la garganta.

Las lágrimas derramadas, las contenidas.
Me olvidaste,

te olvidé.

Y, a veces, todavía te olvido.

Ana Sefern