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TRAICIÓN (PRIMERA PARTE)
"Hay puñales en las sonrisas de los hombres; cuanto más cercanos son, más sangrientos". William Shakespeare
Mucho le quedó por hacer. Causas pendientes y un sinfín de asuntillos en los que uno no piensa a corto plazo porque cree que hay vida por delante perdiéndose en la lontananza de los años.
No estaba preparado para morir. La muerte era algo abstracto que le ocurría a otros y que, en algún momento más abstracto aún, le sucedería a él. De ahí que, en el presente, su descolocado espíritu anduviera remoloneando como alma en pena o, más bien, como "alma inflamada de odio y furioso despecho". Claro que, dicho así, suena muy poco romántico...
Y es que, se tenga la edad que se tenga, nunca es buen momento para cruzar al otro lado en tanto la mente y las fuerzas acompañan. Salvo los suicidas que, por sus circunstancias así lo eligen, morir es la gran putada que nos hace la vida después de nuestro azaroso paso por ella. La carcajada final de quien ríe el último. El cáliz amargo que nadie se libra de beber.
No estaba preparado para morir. La muerte era algo abstracto que le ocurría a otros y que, en algún momento más abstracto aún, le sucedería a él. De ahí que, en el presente, su descolocado espíritu anduviera remoloneando como alma en pena o, más bien, como "alma inflamada de odio y furioso despecho". Claro que, dicho así, suena muy poco romántico...
Y es que, se tenga la edad que se tenga, nunca es buen momento para cruzar al otro lado en tanto la mente y las fuerzas acompañan. Salvo los suicidas que, por sus circunstancias así lo eligen, morir es la gran putada que nos hace la vida después de nuestro azaroso paso por ella. La carcajada final de quien ríe el último. El cáliz amargo que nadie se libra de beber.
Sin embargo, esta realidad común a todo ser vivo, no le servía para aplacar la ira que le dominaba. Nunca le había consolado el "mal de muchos", no era imbécil.
Supo, en el instante de exhalar su último suspiro, que no estaba sufriendo un ataque cardíaco aunque los síntomas, incluido un intenso dolor en el pecho, así parecían declararlo. Le bastó para saberlo la expresión que vio en el rostro que se inclinaba sobre él.
Supo, en el instante de exhalar su último suspiro, que no estaba sufriendo un ataque cardíaco aunque los síntomas, incluido un intenso dolor en el pecho, así parecían declararlo. Le bastó para saberlo la expresión que vio en el rostro que se inclinaba sobre él.
Es curioso cómo en un trance tan crítico, la verdad se nos presenta desnuda, añadiendo al dolor, el estupor y la incomprensión. Como si uno no tuviera bastante con la certeza de que si todo tiene su fin, éste ha llegado.
No fue persona de trato fácil; demasiadas responsabilidades, muchas preocupaciones las que le daban sus fructíferos negocios. Fue un hombre muy ocupado, como se suele decir de quien existe, básicamente, por y para su trabajo obviando otros aspectos vitales de la cotidianidad. No obstante, en la misma medida, también fue un hombre de intensas y sinceras pasiones las pocas veces que se dejó llevar.
Cerró los ojos frente a la casa que fue su hogar. Como en el momento de su muerte, desfilaron los recuerdos. Multitud de escenas fragmentadas que marcaron su existencia de un modo u otro. Aunque desordenadas y breves, eran unas fotografías tan nítidas que le trajeron al presente las sensaciones de antaño. Permitió que su furia creciera retroalimentada por cada imagen, por cada sentimiento, por cada pellizco que esa realidad pasada, feliz o infeliz, provocaba en su alma.
¿Qué clase de veneno indetectable le administró aquella zorra adúltera en connivencia con el perro avaricioso de su hermano? El porqué era tan vulgar que le humillaba y le irritaba a partes iguales: estaban liados y él sobraba, la historia más trillada del mundo, novelas y películas daban fe de ello.
Estuvo ciego frente a las señales y acabó pagándolo con su vida, a estas alturas no le dolían prendas entonar su propio mea culpa.
Pero una cosa no disculpaba ni disminuía a la otra. Su mujer se había hartado de él y, su propio hermano, siempre ansió ocupar su puesto, en su cama y en la vida, sin el esfuerzo de trabajar para lograrlo. Hechos.
Le asesinaron. Hechos.
Su cuerpo era un puñado de cenizas. Putos hechos.
Le advirtieron que dejara las cosas como estaban, que no le correspondía tomarse la justicia por su mano, que el mundo terrenal ya le era ajeno, que todos rendiríamos cuentas algún día. Que fuera hacia la luz.
¿En serio? Las cosas nunca son así de simples, ni él una infeliz polilla aturdida que confunde la luna con una bombilla, revolotea desorientada a su alrededor y se convierte en blanco fácil para sus depredadores.
Ahora, ya no.
Dos desgraciados, en los que confiaba, le arrancaron el bien más preciado que sus padres le habían regalado hacía treinta y ocho años. Por su culpa, sufrían la agonía de haberle sobrevivido. Dejar impune eso y permitir que quienes provocaron su dolor disfrutasen de lo obtenido por medio de malas artes no era una opción. Gustoso ardería en el infierno por toda la eternidad, a cambio del placer de aplastarles como se aplasta una cucaracha. Con saña. Entonces, y no antes, iría hacia la luz o hacia el abismo, tanto le daba.
Cruzó la pared que separaba el interior de la casa del exterior. No sintió el contraste entre el frío externo y la calidez que emanaba de la chimenea encendida del salón. La iluminación de la estancia era agradable, íntima. La que una vez fue su esposa, tumbada en un amplio sofá color camel, hojeaba una revista en tanto dirigía miradas ansiosas al vetusto reloj de pie de la habitación. La mesa para una cena romántica estaba puesta con esmero. Desentonaban las velas encendidas en sendos candelabros de plata, de las que se habían consumido dos tercios, por lo que la cera chorreaba en caprichosas estalactitas estropeando el efecto impecable de la mise en scène.
Se puso al lado de la mujer contemplándola desde arriba con desprecio. Viéndola así, aparentemente relajada, se inflamó de rabia. Con un brusco ademán hizo volar la revista a otro punto de la sala, y allí comenzó a arder. La mujer gritó, saltó del asiento como impulsada por un resorte, rostro lívido, ojos muy abiertos contemplando, fascinada, cómo se consumía rápidamente.
Él no sintió nada, ni tan solo un punto de satisfacción. En una ficticia balanza analógica, la aguja ni se inmutó.
Estrangularla le daría algo de placer... (5 puntos)
Romperle el cuello (7 puntos)
Apuñalarla cien veces sin darse un respiro (9 puntos)
Pero lo que realmente sacaría la aguja de sus límites y hasta le produciría un glorioso orgasmo, sería ver la vida escapando de sus ojos borreguiles mientras boqueaba, tosía, luchaba, gritaba o le suplicaba a la nada (¡10-100-1000...!)
"Ojo por ojo, diente por diente."
Y sí, también se los arrancaría.
Se escuchó cierto forcejeo en la cerradura de la puerta principal. Alguien intentaba abrirla y parecía tener dificultades. La mirada de la mujer vagó, de la ennegrecida revista, a la puerta que daba al hall, pero continuó allí de pie, en medio de la estancia, incapaz de moverse.
-¿Roberto? -preguntó con voz ronca. Carraspeó para aclararla y añadió-: ¿eres tú?
-Bueeenass -saludó el recién llegado asomando, tambaleante, por la puerta del salón. Ensanchando las aletas de su aristocrática nariz aguileña, olfateó el aire de forma ruidosa y comentó jocosamente -:Aquí huele a xamusquina, ¿se te quemó el asado oootra vez, Camililla?
La mujer apretó los puños, crispada. Su reciente sobresalto pasó a un segundo plano.
-¿Y tú, vienes borracho otra vez? -¡Por Dios, Roberto, cómo eres tan gilipollas!
El hombre puso los ojos en blanco.
-Borrraxo sí, gilipollass, nonono... Borraxo felisss. Se acercó a ella para abrazarla torpemente. Camila, recobrando el movimiento de las piernas, lo apartó propinándole un rodillazo en sus partes. Roberto lanzó un aullido, doblado sobre si.
-¡Cretino! ¿En qué hora pensé que cambiar a Diego por ti era una buena idea? Pero si no le llegas ni a la suela del zapato, maldito vago, inútil, parásito, borracho de mierda...
Roberto la hizo callar de un puñetazo.
Continuará...
No fue persona de trato fácil; demasiadas responsabilidades, muchas preocupaciones las que le daban sus fructíferos negocios. Fue un hombre muy ocupado, como se suele decir de quien existe, básicamente, por y para su trabajo obviando otros aspectos vitales de la cotidianidad. No obstante, en la misma medida, también fue un hombre de intensas y sinceras pasiones las pocas veces que se dejó llevar.
Cerró los ojos frente a la casa que fue su hogar. Como en el momento de su muerte, desfilaron los recuerdos. Multitud de escenas fragmentadas que marcaron su existencia de un modo u otro. Aunque desordenadas y breves, eran unas fotografías tan nítidas que le trajeron al presente las sensaciones de antaño. Permitió que su furia creciera retroalimentada por cada imagen, por cada sentimiento, por cada pellizco que esa realidad pasada, feliz o infeliz, provocaba en su alma.
¿Qué clase de veneno indetectable le administró aquella zorra adúltera en connivencia con el perro avaricioso de su hermano? El porqué era tan vulgar que le humillaba y le irritaba a partes iguales: estaban liados y él sobraba, la historia más trillada del mundo, novelas y películas daban fe de ello.
Estuvo ciego frente a las señales y acabó pagándolo con su vida, a estas alturas no le dolían prendas entonar su propio mea culpa.
Pero una cosa no disculpaba ni disminuía a la otra. Su mujer se había hartado de él y, su propio hermano, siempre ansió ocupar su puesto, en su cama y en la vida, sin el esfuerzo de trabajar para lograrlo. Hechos.
Le asesinaron. Hechos.
Su cuerpo era un puñado de cenizas. Putos hechos.
Le advirtieron que dejara las cosas como estaban, que no le correspondía tomarse la justicia por su mano, que el mundo terrenal ya le era ajeno, que todos rendiríamos cuentas algún día. Que fuera hacia la luz.
¿En serio? Las cosas nunca son así de simples, ni él una infeliz polilla aturdida que confunde la luna con una bombilla, revolotea desorientada a su alrededor y se convierte en blanco fácil para sus depredadores.
Ahora, ya no.
Dos desgraciados, en los que confiaba, le arrancaron el bien más preciado que sus padres le habían regalado hacía treinta y ocho años. Por su culpa, sufrían la agonía de haberle sobrevivido. Dejar impune eso y permitir que quienes provocaron su dolor disfrutasen de lo obtenido por medio de malas artes no era una opción. Gustoso ardería en el infierno por toda la eternidad, a cambio del placer de aplastarles como se aplasta una cucaracha. Con saña. Entonces, y no antes, iría hacia la luz o hacia el abismo, tanto le daba.
Cruzó la pared que separaba el interior de la casa del exterior. No sintió el contraste entre el frío externo y la calidez que emanaba de la chimenea encendida del salón. La iluminación de la estancia era agradable, íntima. La que una vez fue su esposa, tumbada en un amplio sofá color camel, hojeaba una revista en tanto dirigía miradas ansiosas al vetusto reloj de pie de la habitación. La mesa para una cena romántica estaba puesta con esmero. Desentonaban las velas encendidas en sendos candelabros de plata, de las que se habían consumido dos tercios, por lo que la cera chorreaba en caprichosas estalactitas estropeando el efecto impecable de la mise en scène.
Se puso al lado de la mujer contemplándola desde arriba con desprecio. Viéndola así, aparentemente relajada, se inflamó de rabia. Con un brusco ademán hizo volar la revista a otro punto de la sala, y allí comenzó a arder. La mujer gritó, saltó del asiento como impulsada por un resorte, rostro lívido, ojos muy abiertos contemplando, fascinada, cómo se consumía rápidamente.
Él no sintió nada, ni tan solo un punto de satisfacción. En una ficticia balanza analógica, la aguja ni se inmutó.
Estrangularla le daría algo de placer... (5 puntos)
Romperle el cuello (7 puntos)
Apuñalarla cien veces sin darse un respiro (9 puntos)
Pero lo que realmente sacaría la aguja de sus límites y hasta le produciría un glorioso orgasmo, sería ver la vida escapando de sus ojos borreguiles mientras boqueaba, tosía, luchaba, gritaba o le suplicaba a la nada (¡10-100-1000...!)
"Ojo por ojo, diente por diente."
Y sí, también se los arrancaría.
Se escuchó cierto forcejeo en la cerradura de la puerta principal. Alguien intentaba abrirla y parecía tener dificultades. La mirada de la mujer vagó, de la ennegrecida revista, a la puerta que daba al hall, pero continuó allí de pie, en medio de la estancia, incapaz de moverse.
-¿Roberto? -preguntó con voz ronca. Carraspeó para aclararla y añadió-: ¿eres tú?
-Bueeenass -saludó el recién llegado asomando, tambaleante, por la puerta del salón. Ensanchando las aletas de su aristocrática nariz aguileña, olfateó el aire de forma ruidosa y comentó jocosamente -:Aquí huele a xamusquina, ¿se te quemó el asado oootra vez, Camililla?
La mujer apretó los puños, crispada. Su reciente sobresalto pasó a un segundo plano.
-¿Y tú, vienes borracho otra vez? -¡Por Dios, Roberto, cómo eres tan gilipollas!
El hombre puso los ojos en blanco.
-Borrraxo sí, gilipollass, nonono... Borraxo felisss. Se acercó a ella para abrazarla torpemente. Camila, recobrando el movimiento de las piernas, lo apartó propinándole un rodillazo en sus partes. Roberto lanzó un aullido, doblado sobre si.
-¡Cretino! ¿En qué hora pensé que cambiar a Diego por ti era una buena idea? Pero si no le llegas ni a la suela del zapato, maldito vago, inútil, parásito, borracho de mierda...
Roberto la hizo callar de un puñetazo.
Continuará...
