Asomada a la ventana

           

Asomada a la ventana, dejándose bañar por la luz de la luna, cerró los ojos. Sentía, así, que se integraba mejor con el entorno, notaba vibrar en su interior cada pequeño sonido del campo en esa insomne noche de verano. Los sentía muy adentro, los escuchaba y los respiraba.  

La brisa era una casi imperceptible caricia sobre su piel sudorosa y no lograba mitigar la desazón. La noche se conjuraba contra ella con todos sus elementos. La desvelaba, la acercaba a sus pensamientos más recónditos, le removía el espíritu sin compasión. Los sonidos del silencio eran gritos si les prestaba demasiada atención. Y ella lo hacía.

El delicado chasquido de una ramita al quebrarse, dos o tres grillos conversando a distancia, un breve trino adormecido, el clu-clú de algún renacuajo nadando en el sifón de riego, al otro lado del camino. Los árboles parecían quietos, sin embargo, susurraban como si velaran a un enfermo. Un gato deambulaba bajo ellos con su cauto paso almohadillado, pero en aquella quietud, no le pasó desapercibido.

El motor de la nevera, en la cocina, trabajaba a sus espaldas; el tic-tac del reloj de la mesilla marcaba los segundos infatigable. Un coche pasó raudo por la lejana carretera. Se preguntó inconscientemente a dónde iría, aún cuando ni esperaba ni deseaba respuesta. 

Su mente empezó a tejer un poema que no concluyó. Inició un segundo. En momentos así siempre le salían los más melancólicos, los que bebían directamente de su yo profundo, aunque los rechazara por sistema. Aunque, invariablemente, sucumbiera a su magnetismo.

No puedo olvidar aquellas notas encadenadas; 

siento, todavía, mis latidos de entonces. 

Rememoro tus gestos, tu mirada, mis temblores.

No puedo olvidar los olores, tan ricos y dispares.

Los temores.

Recuerdo las ausencias, 

los encuentros ya carentes de sentido.

El frío.

No puedo olvidar la herida, la sal vertida,

el nudo que estrangulaba las entrañas, 

subía y me ardía en la garganta.

Las lágrimas derramadas, las contenidas.
Me olvidaste,

te olvidé.

A veces, todavía te olvido.

Ana Sefern